A mesma

«Gosto quando a minha mãe pega no meu cabelo.

Dizem que sou parecida com ela, em certas expressões, igual.

Gosto quando pega no meu cabelo e tenta entrelaçá-lo, em vão.

Dizem que temos o mesmo feitio e isso sinto-o na pele. Na minha e na dela.

Gosto quando, ao entrelaçá-lo, se debate para que o inconstante escalado caiba todo enrolado na sua mão.

Dizem que saio a ela como saí dela e só me custa que ela adivinhe tão rapidamente o que nem eu imagino que vou pensar.

Penso muitas vezes que o adivinha em mim porque apenas já o pensou nela.

Mas ela diz que não.

Excepto quando pega numa mecha do meu cabelo e tenta, em vão, entrelaçá-lo.

Pega nele como eu imagino que pegou em mim quando era tão pequenina que quase cabia na palma da sua mão.

Agora só caibo nos palmos do seu abraço.

E é por isso que, às vezes, pega no meu cabelo e tenta entrelaçá-lo, em vão. Em vão, como se quase coubesse na palma e eu me agarrasse aos dedos brancos e finos, finos e brancos de puxar para a luz outros que cabem noutras palmas.

E é por isso que sinto o peso de ser tão igual a ela. E ainda é mais por isso que sinto o imenso orgulho ao ouvir o quanto somos a mesma.

E cada vez mais, dizem.»

Fibonacci