Mais vícios

Como qualquer vício, não sei como começou. Nem sei porquê. Só sei que as palavras têm de sair.

E depois... Depois vem aquele sorriso embaraçado de quem nem sabe o que escreveu, aquele orgulho envergonhado, as leituras seguidas e repetidas na voraz ansiedade de me distanciar do que é meu e só meu (como se o achasse possível). A voraz ansiedade de o tornar propriedade de outro, do Outro que o tornará, verdadeiramente, real. E divirto-me a pensar que posso escolher o Outro. E és tu. Que tu vais ler o que escrevi, naquela pose de conhecedor dessa arte, no desnível de ombros de atenção, na testa enrugada e olhos embevecidos. Porque sabes, não finjas que não, que escrevo para ti.

Disseram-me uma vez que, quando sabemos do que escrevemos, sabemos escrever. E, por muito que eu tente contrariar o meu instinto, tu és sempre o meu texto. Talvez te conheça ainda melhor do que pensava...

As palavras são realidades maravilhosas. Fazem-te real. O meu vício de palavras não é um vício de ti. O meu vício de palavras é um vício de te tornar real quando não o és.

É... Provem somente da minha vontade subconsciente de me tornar um bocadinho deusa e te poder trazer para aqui quando estás longe. A ti e a todas as realidades que, todos os dias, me tornam mais eu.

Volto à minha posição. Simples objecto das palavras. E da pontuação. E da gramática e da morfologia.

Sabes.... Não há patrões melhores.

Fibonacci